poesie

Quel passo,
poi quell’altro e quell’altro ancora.
In mezzo alla ghiaia che hai portato stamattina
ci sono castagne selvatiche
e un forte odore di umus.
Il gran lavorio notturno dell’istrice
vanifica il tuo sforzo
di tenere puliti i fossi.
Come tutti gli anni
si annunciano le giornate tiepide
dei primi di novembre.
Ogni passo muore
nel nuovo passo che si forma..

I pettirossi sono già quì,
da giorni,
messaggeri di un autunno che non giunge.
Su di un ramo d’olivo,
ieri, uno mi osservava attento,
zappare tra i cavoli.